精彩试读
，学青瓷的第一课，不是拉坯，是洗泥。“这些泥，都是从城郊的窑口拉回来的，”老师傅姓沈，六十多岁，手指粗得像树根，指甲缝里嵌着洗不掉的灰黑色，“有紫金土的，有高岭土的，有瓷石的。你们的任务，是把杂质挑干净，然后按比例配好，淘洗、沉淀、踩炼。”，仿佛这些话说了几十年，已经不需要过脑子。，看着眼前那堆灰扑扑的泥块，有些里面还夹着小石子、草根，甚至有一块里面嵌着半截烟头。旁边站着的是同班的几个新生，面面相觑。“愣着干啥？”沈师傅的声音从背后传来，“动手啊。泥又不会自已洗干净。”，草根挑了三个小时的杂质。太阳从窗外斜照进来，晒得后脖颈发烫。他低着头，一块一块地掰开泥块，把小石子抠出来，把草根捡出去。泥粉扬起来，落在衣服上、头发上、睫毛上，擦都擦不净。：“我们是来学做瓷的，又不是来当苦力的。”，立刻接了话茬：“泥都认不得，还想做瓷？你连你祖宗都不认得，还想去考状元？”
那人被噎得说不出话，埋头继续挑。
草根没吭声，只是把手里的泥块掰得更碎。他想起父亲的话：好好学。这算不算好好学，他不知道。但他隐隐觉得，沈师傅说的有道理。
中午吃饭时，周世杰端着餐盘坐过来，看他灰头土脸的样子，笑了：“被沈**抓去洗泥了？”
草根点头。
“正常，都这么过来的。”周世杰扒了口饭，“沈师傅是厂里返聘的老匠人，做了五十年青瓷，闭着眼睛都能摸出泥的好坏。他让你洗泥，是好事。”
“好事？”
“说明他还愿意教你。”周世杰筷子点了点他，“他要是不理你，那才是真没戏。”
下午继续洗泥。草根把挑干净的泥块放进水桶，加水，用木棍搅散。泥水浑浊得像米汤，沉淀下去，要等，等它慢慢分层——最上面是清水，中间是细泥浆，底下是粗渣。沈师傅教他们把清水倒掉，把细泥浆舀进另一个桶，再把粗渣扔掉。
一遍，两遍，三遍。
到傍晚收工时，草根的十个手指头都泡得发白起皱，指甲缝里嵌满了洗不掉的泥。他站在水龙头下冲手，冲了半天，那些泥还在指甲缝里，像长进去的。
“别冲了，”周世杰不知什么时候站到他身后，“洗不掉的。等你哪天不做了，停个一年半载，它自已就掉了。”
草根看着自已满是泥痕的手，忽然有点恍惚。这双手，一个月前还在握笔写卷子，现在却泡在泥水里，为几块不起眼的泥土折腾一整天。
但奇怪的是，他不觉得委屈。
晚上回到宿舍，方小柯还在削他的泥坯。那个碗已经有点样子了，碗壁薄薄的，碗口圆圆的，摆在床头柜上，月光从窗户落进去，像盛着一汪清水。
“你做的？”草根凑过去看。
方小柯点点头，难得开了口：“还不行，底太厚，烧的时候容易裂。”
草根盯着那只碗看了很久。它还没烧，还是灰白色的泥坯，但他已经能想象出它烧成后的样子——青色的，温润的，像外婆那只。
“我能试试吗？”他问。
方小柯把剩下的泥推给他：“随便。”
草根捏了一团泥，在手里揉。他学着白天洗泥时感受泥性的方法，慢慢揉，让泥团变软变匀。然后他找了一张报纸铺在床上，开始捏。
他不知道自已在捏什么，只是跟着感觉走。泥在指尖滑动、变形，慢慢有了形状——是个小碗，歪歪扭扭的，壁厚薄不均，底还歪了一边。
但捏完时，他盯着它看了半天，舍不得放下。
“第一次捏？”方小柯瞥了一眼。
草根点头。
方小柯没说话，只是伸出自已的手。那双手瘦得像柴火棍，但手指特别长，指腹上全是茧。他把草根的碗拿过去，用小刀轻轻修了修底边，又递回来。
“留着，”他说，“等以后回头看。”
草根把那个歪歪扭扭的小碗放在窗台上，和方小柯的碗并排放着。一个规整得像买的，一个歪扭得像小孩玩泥巴。但他看着，心里却莫名地踏实。
那晚他做了个梦。
梦里他站在一座老窑前，窑口黑黢黢的，像一张嘴，正在往外吐热气。热浪扑面而来，烤得他脸发烫。窑边蹲着一个老人，穿着灰扑扑的褂子，手里拿着一根长钩，正在往窑里探。
“来啦？”老人头也不回，声音却像认识他似的。
草根想说话，发现自已张不开嘴。
“窑火不能停，”老人说，还是头也不回，“停了，就什么都没了。”
草根往前走了一步，想看清老人的脸。但就在这时候，窑里忽然冲出一道青光，像闪电，又像流水，直直地撞进他胸口。
他猛地惊醒。
窗外天还没亮，月光从窗帘缝隙透进来。室友们都在睡，呼吸声均匀。草根躺在床上一动不动，心跳得厉害。
胸口还残留着那道青光的温度，热热的，像被什么东西烫了一下。
他侧过头，看向窗台。月光下，那个歪歪扭扭的小碗静静地立着，和方小柯的碗并排。不知是不是光线的原因，他碗里似乎盛着一点幽幽的青色，若有若无，像一团极淡的雾气。
草根揉了揉眼睛，再看，那青色已经没了。
大概是看错了。
他又躺了一会儿，等心跳平复下来，才慢慢睡去。
第二天上课，沈师傅让他们开始学揉泥。
“洗干净的泥，还得揉。”沈师傅站在操作台前，双手按着一团泥，往前推，往后拉，往前推，往后拉，像揉面，但又比揉面更有韵律，“揉泥是为了把空气排干净，让泥的密度均匀。揉不好，烧出来的东西就全是气泡、裂纹。”
他把揉好的泥往桌上一摔，“啪”的一声，泥团扁成一块，切面光滑得像豆腐，没有一丝气孔。
“看清楚没？一个个来。”
轮到草根时，他学着沈师傅的样子，双手按着泥团，往前推，往后拉。泥在他手里软塌塌的，怎么都不听话。往前推时，它往两边裂；往后拉时，它中间鼓包。揉了半天，切开来一看，全是小气孔。
沈师傅站在旁边看着，不说话。
草根把那团泥重新揉成一团，继续推，继续拉。推了二十下，切，还有气孔。再揉，再切，还有。再揉。
到第十二次时，他的手已经酸得发抖，额头上全是汗。切开来，切面光滑了，没有气孔。
沈师傅这才点点头，眼皮抬了抬：“记住了？这就叫揉透了。”
草根长长地出了口气。
中午吃饭时，他拿着筷子的手还在抖。周世杰看见了，又笑：“沈**让你揉了多少遍？”
“十二遍。”
“不错了，我第一次揉了十八遍才过关。”周世杰把自已盘里的***夹了一块给他，“补补，下午还得继续。”
下午继续揉泥。揉完泥，又开始学搓泥条——把泥搓成细长条，盘起来做坯。搓的泥条要粗细均匀，不能断，不能裂。草根搓了十根，断了八根。没断的那两根，也粗细不一，像蚯蚓扭来扭去。
沈师傅走过来，拿起他搓的泥条看了看，又放下，什么也没说。
草根盯着那两根歪歪扭扭的泥条，忽然有点泄气。他想起那些考上重点的同学，现在应该在明亮的教室里学新知识，参加各种社团，认识新朋友。而自已，在这里搓泥条，搓得像蚯蚓。
但只是一瞬间。他又揪了一团泥，继续搓。
傍晚收工时，沈师傅走到他跟前，扔下一句话：“明天开始，可以学拉坯了。”
草根愣了一下，抬头想道谢，沈师傅已经背着手走远了。
晚上回到宿舍，他把那个歪歪扭扭的小碗从窗台上拿下来，对着灯光看。泥坯干透了，颜色变浅，轻轻敲一下，有清脆的响声。他想起白天沈师傅说的：泥揉透了，烧出来的东西才不会有裂纹。那他这个小碗，揉透了吗？
“明天拉坯，”方小柯忽然开口，“手会磨破。”
草根看看自已的手，十个指头已经有些发红，按一按，隐隐的疼。
“没事。”他说。
熄灯后，草根躺在床上，盯着天花板。月光从窗户照进来，落在窗台上。那个歪歪扭扭的小碗又盛满了月光，像盛着一汪水。
他闭上眼睛，脑子里全是白天揉泥的感觉——泥在掌心滑动，慢慢变软，慢慢变暖，慢慢变成有生命的东西。那种感觉很奇妙，像是在跟什么东西对话，虽然对方不会说话，但你推它一下，它就有反应；你用力轻了，它就软塌塌的；你用力重了，它就裂开。你得学会找到那个刚刚好的力，不轻不重，不疾不徐。
像跟人相处似的。
他想。
不知什么时候，他睡着了。
这一夜没有梦。
或者说，有梦，但他不记得了。
只是第二天醒来时，他发现自已攥着拳头，攥得紧紧的，像攥着一团看不见的泥。
窗外，太阳正从东边升起来，金红色的光落在那只歪歪扭扭的小碗上，给它镀了一层淡淡的暖色。
草根看了一会儿，翻身起床。
今天要学拉坯了。
他不知道自已能拉出什么来。但他想试试。
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